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... EIN BEIFAHRER, der sich „Helmut
der Fußgänger“ nannte. Diesen Namen trug er mit Stolz, weil er nur mit den
Fingern zu schnipsen brauchte, und schon war ein Lehrling zur Stelle, der
ihn kutschierte. Einen Führerschein nannte er nie sein eigen.
Aber er beherrschte noch andere Dinge nicht, die ein
Redakteur der Wetzlarer Neuen Zeitung normalerweise gelernt hat. Das
Fotografieren, zum Beispiel. Und auch das gute Benehmen gehörte nicht zu
seinen Stärken. Er brachte es fertig, seinen gelben Erkältungsschleim vor
aller Augen auf den Teppichboden zu rotzen. Ansonsten schrieb er hin und
wieder eine kritische Glosse, eben als „Helmut der Fußgänger“. Die
Aufmacher, die er veröffentlichte, hatten andere für ihn verfasst. Das
waren ausnahmslos Gerichtsberichte, mit denen ihn die Richter oder deren
Mitarbeiter regelmäßig versorgten. Der Fußgänger erfand lediglich die noch
benötigte Überschrift. Vor den Text setzte er den Städtenamen und sein
Kürzel „hw“. Das war so ziemlich alles, was er als Leiter der Wetzlarer
Lokalredaktion leistete. Die übrige Zeit saß der riesige Kerl auf nur
einer Arschbacke in seinem Sessel und bog dutzendweise Büroklämmerchen
gerade. Zudem belauschte er die Kollegen im Großraumbüro beim
Telefonieren. Und wenn es ihm in den Kram passte, machte er von dem
Gehörten auch Gebrauch. Das Schlimmste von allem aber war, dass er
missliebige Schreibtischnachbarn beim Chefredakteur anschwärzte. Aus
lauter Angst vor diesem cholerischen Ungarn versuchte er, seine eigene
Unfähigkeit zu tarnen, indem er die Unfähigkeit anderer an die große
Glocke hängte.
Helmuts Stilblüten sorgten für Gelächter. Einmal
hatte er Folgendes formuliert: „Der Unhold mit dem runden Kopf machte sich
im Gebüsch an der jungen Frau zu schaffen. Doch die Polizei kam ihm
zuvor.“
Ich feiere den Tag heute noch, an dem ich aus dieser
Vorhölle befreit wurde. 1988 wurde ich Leiter der Feuilleton-Redaktion.
Ein Traum war in Erfüllung gegangen. Später behauptete der Fußgänger,
diese Beförderung habe ich ihm zu verdanken.
Doch bevor ich diese Sprosse erklomm, musste ich
sechs lange Jahre einen Menschen ertragen, der nur eins wirklich schaffte:
sich ständig als Flegel aufzuführen. Dennoch gelang es ihm, mir ab und zu
Sternstunden zu bescheren. Das waren die späten Vormittage, an denen die
Redaktion hohen Besuch bekam. Von Anfang an beauftragte er mich, unsere
Besucherin in einem gemütlichen Besprechungszimmer zu betreuen und zu
bewirten. Ihr Name lautete Elsie Kühn-Leitz.
Gleich während ihrer ersten Visite schlief sie ein.
Ihre Chauffeurin gab mir zu verstehen, dieser Zustand sei normal und
dauere nicht lange. Und tatsächlich, nach zwei, drei Minuten straffte sich
ihre Gestalt mit den Worten: „Wie meinen? Ach so, netwahr!“ |
Das Besondere an ihrem Äußeren waren ihre
gestrickten Strümpfe, die in vielen Querfalten ihre langen Beine
verhüllten. Aber ich gebe gerne zu, dass ihre Ausstrahlung die einer
zerstreuten Königin war. Einer Königin, die mich als Ihresgleichen
behandelte.
Schon in jungen Jahren bewegte sie sich wie eine
Adlige. Fast schüchtern schob sie mir eine Fotografie herüber. Das Bild
zeigte sie beim Walzer mit Konrad Adenauer. Mit Albert Schweitzer verband
sie eine enge Freundschaft.
Elsie Kühn-Leitz wurde am 22. Dezember 1903 als Elsy
Anna Grace Leitz in Wetzlar geboren und verstarb am 5. August 1985
ebendort. Allein über ihre herausragende Vita mit vielen Ehrungen wurden
ganze Bücher geschrieben. Dass sie auch einen Doktor-Titel trug, ist fast
schon selbstverständlich. Sie war verheiratet und brachte drei Kinder zur
Welt. Ihr Großvater Ernst Leitz I. gründete 1849 die Optischen Werke
Wetzlar. Ihr Produkt ist bis heute weltberühmt: die Leica. Die Leica M3
hat mich mein ganzes Berufsleben die Lahn hinauf und wieder hinab
begleitet.
Wenige Tage vor Kriegsende rettete meine
Gesprächspartnerin Wetzlar vor dem Artilleriefeuer der Amerikaner. Vom
höchsten Leitz-Gebäude hämmerte immer noch eine deutsche Flak. Als bekannt
wurde, dass der Feind sich mit starken Verbänden der Kreisstadt näherte,
nagelte Elsie Kühn-Leitz kurz entschlossen ein Bettlaken an eine
Dachlatte, klemmte diese zwischen die Sitze ihres schmucken Kabrios und
brauste los. Unmittelbar vor dem ersten Panzer bremste sie, dass die
Steinchen auf der ramponierten Straße spritzten, stellte sich auf und rief
den Soldaten auf Englisch zu: „Wartet! Wartet! Die da noch schießen, sind
aufgestachelte Hitlerjungen! Die haben bald keine Granaten mehr! Geduldet
euch! Diese Stadt ist wichtig für die Region! Denkt an die Zeit des
Friedens danach! Hier finden viele Menschen Arbeit und Brot! Ihr werdet es
nicht bereuen!!“
Die Amerikaner stellten tatsächlich ihre Motoren ab.
Elsie Kühn-Leitz kehrte nach Hause zurück, die Flak hörte auf zu schießen.
Für Wetzlar war der Krieg zu Ende.
Als die alte Dame aufhörte zu erzählen, stützte sie
sich erschöpft auf die Tischplatte. Ihre Begleiterin führte sie behutsam
zurück zu ihrem Wagen auf dem Parkplatz.
Die Stunden mit Elsie Kühn-Leitz gehören zu den
schönsten meiner Zeit in der Elsa-Brandström-Straße.
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