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... EINE
GRUPPE junger und alter Lyriker. Da die acht Poeten Paul, Oscar, Maria,
Dieter, Björn, Simona, Angela und Angelo im April 1998 in Leontica und
Cannobio eine Woche lang gemeinsam dichteten, sangen, wanderten, kochten
und feierten, nannten sie sich Die Tessiner 8. (Für alle, die es nicht
wissen: Wenn ich als Verseschmied unterwegs bin, heiße ich Angelo Niklas.)
Ich glaube nicht, dass ich
schon einmal eine ähnlich intensive Zeit mit Freunden verbracht habe.
Auch nicht bei den Pfadfindern und Fußballern. Am lebendigsten ist mir das
Felsenmeer nahe der Ortschaft Sant' Anna in Erinnerung geblieben. Hier
stellte Paul den anderen die Aufgabe, die Sternenpracht der Steine zu
besingen. Wir fanden nicht nur große und kleine Brocken, wir staunten auch
über die vielen Farben und Formen dieser Zeugen der Erdgeschichte:
"Schwöre, schwöre Stein und Beine, / Steine, Steine, nichts als Steine, /
liegen da im Sonnenscheine, / wo ich hinschau, lauter Steine. / Sitzen
hier wie Brecht und Heine, / schmieden Verse auf die Steine."
Sechs Gedichte sind mir
damals im Tessin gelungen und anschließend zu Hause noch einmal so viele.
Alle versammelt in dem Band "Die Angst des Windes".
Was einen Anfang hat, hat
leider auch ein Ende. Losen Kontakt pflege ich im Facebook nur noch mit
Paul, Simona und Björn. Paul schickt mir manchmal eine Karte aus dem
Tessin, wo er ein Ferienhaus besitzt, die "Casa Eleonora".
Auch noch andere Zeugnisse
meines Tessiner Paradieses tauchen hin und wieder auf. Zum Beispiel ein
alternativer und daher "unbrauchbarer" Lebenslauf:
Ich habe Günter Grass und
Helmut Kohl die Hand geschüttelt und Hilde Domin die Hand geküsst.
Ich habe den Wind auf der
Sonnenpyramide von Teotihuakán in meinem Hemdkragen gefangen und mir auf
dem Marmorboden des Goldenen Tempels von Amritsar die Füße verbrannt.
Auch einen Baum habe ich
gepflanzt, ein Buch geschrieben und einen Sohn gezeugt, der wieder einen
Sohn gezeugt hat. |
Ich habe erstickt vor der
Schwarzen Tür gelegen, die aber verschlossen blieb. Und ich habe unzählige
Male vergessen, dass auch Frauen gefallene Engel sind.
An vielen Gräbern habe ich
gestanden und bin müde geworden. Nur der Bleistiftstummel in meiner
rechten Hand, der tanzt noch immer, und unter der Großelternuhr muss ich
nachts noch singen.
Mir geht es wie Merlin. Bald
bin ich wieder ein Kind. Denn ich glaube nicht nur an Gott, ich glaube
auch an Elfen, Zwerge und Feen.
Wieviele Schritte und
Atemzüge bleiben mir noch?
Eine andere Frage will ich
gleich beantworten. Sie wird ohnehin gestellt: Warum schreibe ich? Die
einfachste Antwort wäre: Schreiben ist mein Hobby. Aber es ist mehr als
nur ein Hobby. Schreiben, sagt Thomas Bernhard, ist ein Akt der
Selbsterkundung. Und für Günter Kunert ist Schreiben die Abarbeitung einer
inneren Versehrung. Das literarische Schreiben, sage ich, ist das
Durchpflügen und Durchforsten der eigenen Seele. Schon das Notieren
einzelner Gedanken, Bilder und Metaphern zeigt, was mit dem Schreibenden
los ist. Denn alles, was ihm in den Sinn kommt, kommt nicht zufällig. Es
kommt, weil es mit der Identität und den Bedürfnissen des Dichters auf das
Engste verknüpft, weil es mit dem Dichter so zu sagen blutsverwandt ist.
Hölderlin nennt einen
weiteren Aspekt: Der Trieb, aus unserem Wesen etwas hervorzubringen, was
zurückbleibt, wenn wir scheiden, hält uns doch eigentlich am Leben fest.
Ach, und noch etwas fällt mir
ein: Wäre ich kein Dichter, hätte mich eine kleine Rumänin nie geküsst.
Und sie hätte auch das Kopfkissen nicht mit mir geteilt.
Das Schreiben ist noch nicht
zu Ende.
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