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... EIN LETZTER TAG. Der letzte Tag
meiner beruflichen Laufbahn. Und obwohl ich als Kulturchef im Impressum
der Wetzlarer Neuen Zeitung stand, verbrachte ich diesen Tag in der
Nachrichtenredaktion. Denn dort stand mein Schreibtisch. Und ab und an
hatte ich auch die Seite "Aus aller Welt" zu gestalten.
Dieser Tag gehörte zu den außergewöhnlichsten meines
Erwachsenenlebens. Dieser Tag war Freitag, der 30. November 2001.
Jedenfalls trägt die Sonderseite, die die Kollegen für mich umbrochen
hatten, dieses Datum. Diese Seite mit dem Titel "Angelo Niklas" gehört
eigentlich in ein Raritätenkabinett oder in ein Museum.
Apropos Angelo Niklas. Das ist mein Pseudonym, das
ich benutze, wenn ich Lyrik veröffentliche. Beim Lyrischen Oktober im
Schwarzwald und bei der Süddeutschen Zeitung kannten sie mich in den 80er
Jahren nur unter diesem Namen.
Den bemerkenswertesten Beitrag der Sonderseite
hatten die Kollegen vom Weilburger Tageblatt geliefert. Eine Bildleiste
von mir als Fußballer, als Liedermacher und als Alleinerziehender mit dem
kleinen Ragnar. Zehn Jahre habe ich immerhin in dem barocken Haus auf dem
Weilburger Marktplatz meine Brötchen vedient.
An diesem Freitag stürmten die Nachrichten-Kollegen
die Redaktion zu einer Zeit, in der ich gewöhnlich ganz alleine am
Computer saß. Der Dienst der Leute, die vor allem die beiden ersten Seiten
bauten, begann eigentlich erst um 13 Uhr. Aber am 30. November 2001
erschienen sie schon um 10 und verstießen sofort gegen ein strenges
Gesetz. Nach wenigen Minuten knallten nämlich an allen Ecken und Enden die
Sektkorken. Das Alkoholverbot hatte seine Gültigkeit verloren. Nappi und
das "Scheißding aus dem Hinterland" brachten belegte Brötchen und
duftenden Kaffee. Gesa, die Hospitantin aus Marburg, hob mich aus meinem
Sessel und drehte mich im Kreis. Für die Musik sorgten die Volontäre Anja
und Henrik mit ihren Gitarren.
Nach diesem außergewöhnlichen Frühstück zogen sich
alle hinter ihre Bildschirme zurück. Erleichtert nahm auch ich meine
Arbeit wieder auf. Viel hatte ich nicht zu tun an diesem letzten Tag in
der Redaktion. Das Wochenendmagazin lag fertig in der Montage. Und für die
Kulturseite brauchte ich höchstens drei Stunden.
Gegen zwölf ertönte ein lauter Gong. Thomas, Gerdi,
Alex, Rolf und Volkmar von der Sportredaktion bauten sich vor mir auf und
überreichten Geschenke. Eine Urkunde über meine Qualitäten als Mensch und
Journalist sowie Eintrittskarten für zwei Spiele meines geliebten 1. FC
Kaiserslautern. Die fünf Nachbarn wurden genötigt, ihre fahrbaren Stühle
zu holen und sich zu uns zu setzen, denn nun gab es Mittagessen:
Kartoffelsalat und riesige Würstchen. Die Augen strahlten wie die von
Kindern in den 50er Jahren während der Bescherung an Heilig Abend. Auch
der Chefredakteur erschien, den wir heimlich "Kommodore" nannten, weil
dieses Wort bei seinem Vorstellungsgespräch auf seinen Manschetten
gestanden hatte. Einige aber bedachten ihn mit dem Namen "Milosevic".
Wegen seines rigorosen Führungsstils. Als er mit dem Messer an sein Glas
klopfte, erschrak ich. Und tatsächlich: Er erteilte mir das Wort. Ich
sollte eine Rede halten. Nach ein paar peinlichen Sekunden erlöste er
mich: "Na gut, ich nehme Ihnen diese Aufgabe ab. Als ich mein Amt hier
antrat und Herrn Keil zum ersten Mal zu Gesicht bekam, dachte ich
geringschätzig: Was ist denn das für ein verhuschtes Männlein? Aber dann
hatte ich einen heftigen Zusammenstoß mit ihm. Er verteidigte einen
Volontär, den ich – zu Unrecht – in die Pfanne gehauen hatte. Meine Damen
und Herren, dieser Bursche hat Charakter! Dieser Bursche hat Eier!" |
Als ich tatsächlich anfing zu weinen, schlug mir Dr.
Marinos, der Nachrichtenchef, aufmunternd auf den Rücken. Und Gesa
schickte mir einen Handkuss. Ohne Übergang stimmten sie ein Lied an. Nach
dem Schlager "Über den Wolken muss die Freiheit wohl grenzenlos sein" von
Reinhard Mey sangen sie für mich, den "Mann mit der
Prinz-Einsenherz-Frisur", eine ergreifende Ballade, deren Text ich
abgeheftet, aber nicht wiedergefunden habe. Eine Stelle weiß ich noch. Sie
reimten "Pudel" auf "Nudel". Pudel in Anspielung auf meine wöchentliche
Kolumne DES PUDELS KERN, die ich noch 13 Jahre weiterschreiben durfte. Und
Nudel wurde zu Ulk-Nudel, die ich ihrer Meinung nach war.
Als ich darauf hinwies, dass ich auch meine
allerletzte Seite pünktlich bis 18 Uhr abzuliefern hätte, lachte Thomas:
"Fredo, wir haben mit denen draußen verhandelt. Du musst heute erst um
Mitternacht liefern. Genieß deine letzten Stunden im Großraumbüro!"
Nach dem Vanille-Pudding wollten alle der Reihe nach
mit mir tanzen. Gesa küsste mir dabei tatsächlich auf den Mund.
Meine "letzten Stunden" rauschten vorbei. Meine
Samstagsseite, meine allerletzte Seite, gehörte nun nicht mehr mir. Die
Damen räumten das Geschirr ab, und außer Thomas, der Wache halten musste
für den Fall, dass draußen in der Welt noch etwas Wichtiges passierte,
schickte die Mannschaft sich an, nach Hause zu fahren. Zum Abschied
umarmten sie mich alle: Dr. Alexander Marinos, Wolfgang, Iris, Verena,
genannt Nappi, Michael, Thomas, die Volontäre Sven, Anja und Henrik sowie
das "Scheißding aus dem Hinterland", dessen bürgerlicher Name mir nicht
mehr einfallen will.
Warum Gesa fehlte, hörte ich auf dem Parkplatz:
"Fredo, du bist viel zu aufgewühlt. So kannst du nicht Auto fahren. Komm,
wir kehren noch irgendwo ein."
Wir landeten beim Hax'n-Franz, und sie fragte mich
aus nach Strich und Faden. Sogar meinen ersten Kuss musste ich haarklein
schildern.
Als der Hax'n-Franz Feierabend machte, steuerte sie
auf den Parkplatz der Zeitung zurück. Aber wir stiegen nicht aus. Gesa
nahm mein Gesicht in ihre Hände und küsste mich. Diesen Kuss habe ich
genossen und genossen und genossen. Er war der längste meines Lebens.
Während dieses Kusses muss ich wohl – überglücklich – eingeschlafen sein.
Denn als ich die Augen wieder aufschlug, ging gerade die Sonne auf. In
meinen Armen lag Gesa, die mich beobachtete, die meinem Schnarchen
lauschte.
"Haben wir . . . ?", wollte ich kleinlaut wissen.
"Nein!", rief sie mit gespielter Empörung. "Du Schlappschwanz bist ja
vorher eingeschlafen!"
Ich wagte eine letzte Frage: "Sehen wir uns wieder?"
"Das dürfte schwierig werden", entgegnet
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